среда, 23 октября 2013 г.

Моя поэтическая антология: Ион Деген

Ион Лазаревич Деген (род. 1925, Могилёв-Подольский, УССР) — поэт, танкист во время Великой Отечественной войны, врач (учёный-медик в области ортопедии и травматологии), доктор медицинских наук (1973). Источник
Творческие работы Дегена.

       Ущербная совесть
     Шесть "юнкерсов" бомбили эшелон
     Хозяйственно, спокойно, деловито.
     Рожала женщина, глуша старухи стон,
     Желавшей вместо внука быть убитой.

     Шесть "юнкерсов"… Я к памяти взывал,
     Когда мой танк, зверея, проутюжил
     Колонну беженцев - костей и мяса вал,
     И таял снег в крови дымящих лужах.

     Шесть "юнкерсов"?
     Мне есть что вспоминать!
     Так почему же совесть шевелится
     И ноет, и мешает спать,
     И не даёт возмездьем насладиться?
                                        Январь 1945 г.

     Мой товарищ, в смертельной агонии
     Не зови понапрасну друзей.
     Дай-ка лучше согрею ладони я
     Над дымящейся кровью твоей.

     Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
     Ты не ранен, ты просто убит.
     Дай на память сниму с тебя валенки.
     Нам ещё наступать предстоит.
                                          Декабрь 1944 г.

     Начало
     Девятый класс окончен лишь вчера.
     Окончу ли когда-нибудь десятый?
     Каникулы - счастливая пора.
     И вдруг - траншея, карабин, гранаты,

     И над рекой дотла сгоревший дом.
     Сосед по парте навсегда потерян.
     Я путаюсь беспомощно во всём,
     Что невозможно школьной меркой мерить.

     До самой смерти буду вспоминать:
     Лежали блики на изломах мела.
     Как новенькая школьная тетрадь,
     Над полем боя небо голубело.

     Окоп мой под цветущей бузиной.
     Стрижей пискливых пролетела стайка.
     И облако сверкало белизной,
     Совсем как без чернил "невыливайка".

     Но пальцем с фиолетовым пятном,
     Следом диктантов и работ контрольных,
     Нажав крючок, подумал я о том,
     Что начинаю счёт уже не школьный.
                                          Июль 1941 г.

     На фронте не сойдёшь с ума едва ли,
     Не научившись сразу забывать.

     Мы из подбитых танков выгребали
     Всё, что в могилу можно закопать.
     Комбриг упёрся подбородком в китель.
     Я прятал слёзы. Хватит. Перестань.

     А вечером учил меня водитель,
     Как правильно танцуют падеспань
                                       Лето 1944 г.

     Когда из танка, смерть перехитрив,
     Ты выскочишь чумной за миг до взрыва,
     Ну, всё, - решишь, - отныне буду жив
     В пехоте, в безопасности счастливой.

     И лишь когда опомнишься вполне,
     Тебя коснется истина простая:
     Пехоте тоже плохо на войне.
     Пехоту тоже убивают.
                                      Ноябрь 1944 г.

Комментариев нет: